"Mein literarisches Ideal: der wandernde Sufi-Derwisch. Ein Mensch, der die Eitelkeit verabscheut, Regeln und äußerliche Formen der Konventionen verachtet, keine Jünger sucht, kein Lob dudelt. Seine Eigenschaften sind verhohlen und verborgen - und, um sie noch weiter zu verhüllen und zu verheimlichen, ergötzt er sich an der Ausübung verwerflicher und unwürdiger Dinge - so zieht er sich nicht nur die Mißbilligung durch die Seinen zu, sondern provoziert Scherbengericht und Verurteilung.Sein Ziel jenseits der Masken und Schleier der Schriftist Verachtung; hochmütige Verurteilung fremder Sympathie und Bewunderung wird zur unerläßlichen Vobedingung für das der inwendigen Alchemie unter der Tarnung einer spöttisch-sarkastischen Chronik, der Wechselfälle und Abenteuer einer absichtlich grotesken Autobiographie, der minutiösen Darlegung der gedanklichen Klischees der Epoche, die nach und nach die Weltkarte der Dummheit wiedergeben."

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Bücher sind wie Verleitungen, wo zwischen den geschriebenen Zeilen andere, nur dem Geiste sichtbare Zeilen durchscheinen, angezeigt durch Worte, die Augenblicke der Leidenschaft eröffnen - durch eine Retizenz, die Entgrenzungen der Seele ahnen lassen, wie keine Sprechweise sie auszufüllen vermag.

Doch kann Lesen zu einer einseitigen Kommunikation führen, läßt man die fortschreitende Isolation gewähren. Dasselbe gilt für die Musik:

Man horcht auf jeden Ton, ob er einem einen Verweis zuträgt; und wer ihn nicht hört, ist schlimm dran. Wir können keine Seite berühren, keine Register ziehen, ohne daß uns das Sittengesetz berückt und durchdringt. Man braucht sich nur weit genug von einem lästigen Lärm entfernen - und man hört ihn als Musik, als Hohn auf das Nichtwürdige unserer Lebensführung.

Notgedrungen halten halten viele ihre leidende Lebensweise hoch und bestreiten, daß es auch anders ginge. Jede Veränderung - bloß gedachtist ein Wunder. Nur wird es selten als solches wahrgenommen.

Wenn einer das, was ihm vorschwebt, einmal verstandesgemäß erfaß hat, wird er darauf aufbauen. Ist er aber in seinem Lebensmuster gefangen und will sich aus diesem auch nicht befreien, wird selbst die Musik am Ende keine Heilung mehr bieten, sondern die Sinne in ihrer schmerzvollsten Art ergreifen und zersetzen. Und dies Begreifen und Entsetzen wird das Letzte sein, was dem nunmehr zur Kreatur gewordenem Menschen als Erkennntnis bleibt.

Immer, wenn Verzweiflung an der Welt in mir wächst, gehe ich und lege mich nieder, wo der Brauterpel in seiner Pracht auf dem Wasser ruht und der Graureiher fischt in den Tiefen der Seen.

Dort finde ich den Frieden der Geschöpfe der Wildnis, die ihr Dasein nicht in banger Erwartung von Leid belasten. Ich liege ganz nah am stillen Wasser und fühle, wie droben die tagblinden Sterne mir ihr Licht schenken - und für eine Weile habe ich den Frieden der Welt gefunden und bin frei..

Ich sing ein Lied für die Verrückten

"Ich sing ein Lied für die Verrückten, die seitlich Umgeknickten, die eines tags nach vorne fallen,und unbemerkt von allen an den Tischen in  den Küchen sitzen und keiner Weltanschauung nützen.Die  tagelang durch Städte streifen und die Geschichte nicht begreifen; die sich vom Kirchturm stürzen, die Welt noch mit Gelächter würzen und für den Tod beizeiten sich selbst beläuten.Die mit den Zügen sich beeilen, um nirgenwo zu lang zu weilen. Die jeden Abschied aus der Nähe kennen, weil sie das Leben Abschied nennen. Die auf den Schiffen sich verdingen und mit den Kindern Lieder singen. Die suchen und die niemals finden und nachts vom Erdboden verschwinden. Die Wärter stehen schon bereit-mit Jacken, um werkgerecht die Irrenden zu packen, die freundlich auf den Dächern springen; für diese Leute will ich singen. Die in dem großen Wüstensterben, den Schädel schon längst voll Scherben. Der Sand verwischt bald alle Spuren; das Nichts läuft schon auf allen Touren. Die sich durch`s rohe Dickicht schieben, vom Wahnsinn wund und  krank gerieben. Die durch den Urwald alle Seelen blicken, den ganzen Schwindel auf dem Rücken. Ich sing für die Verrückten, die seitlich Umgeknickten, die eines tags nach vorne fallen und unbemerkt von allen sich aus der Schöpfung schleichen, weil Trost und Kraft nicht reichen und einfach die Geschichte überspringen - für diese Leute will ich singen."

H.D. Hüsch

Überzeugt von der gnadenvollen Macht der kleinen Nöte maßt man sich gnadenlose Ansprüche auf Tiefsinn an. Man dichtet über Liebe, Trauer, Verlust bis hin zur "Morgenröte".

Die Schreiber von heute leben als Geschöpfe nur aus dem Zustand ihrer Nerven, der Zugang ist versperrt durch das Verlernen, seine Sinne zu schärfen. Banalität, Bequemlichkeit und Wohlstand sind die Ursprünge - der Zeitgeist keimt.

Man kann bei dem ganzen nervenzersetzenden Lärm nur noch erahnen, wie die restliche - vom wirklichen Leid betroffene Welt - uns beweint.